Quand les souvenirs se matérialisent [Terminé]

L'insulte mourut dans la gorge du gamin qui lui faisait face dans un mélange de renoncement furieux et de frustration mal contenue. Toutefois, le regard dur, accusateur, mais surtout bienveillant que l'aubergiste lui lançait ne s'en trouva nullement atténué. Ce genre de scène n'avait rien de nouveau ou de particulièrement exceptionnel. Oz n'était qu'un adolescent, presque un jeune homme, incapable de se contrôler. Il cédait vite, trop vite, à une fureur qu'il ne savait exprimé que dans une explosion de violence où la brutalité se partageait bien souvent à la gratuité. S'il dépassait les bornes ? Allègrement. Il les dépassait avec une impunité arrogante et une assurance désarmante. Tellement harcelé par un sentiment d'impuissance, tellement convaincu d'être une victime qu'il ne trouvait d'autres moyens de fuir ce sentiment que par la vengeance. Ainsi, Oz était capable de s'imposer et de faire valoir le moindre de ses caprices. Ainsi, il se donnait l'illusion d'avoir rétabli l'ordre naturel des choses. Masquant la moindre faille permettant de l'atteindre derrière le mépris, l'arrogance, la colère, l'impertinence... ce sale caractère qu'il aimait entretenir pour, encore et toujours, se retrouver seul. Comme à cette table qu'il venait de se choisir avec pour seul compagnon une bouteille d'alcool. Comme s'il tenait à se mettre hors d'atteinte, à oublier... peut être à oublier sa propre culpabilité. L'aubergiste soupira avec lassitude. Et cet autre imbécile, celui qui provoquait tout aussi gratuitement bien que rien n'eut mérité un tel châtiment. Il était aussi insouciant et lunatique que l'autre était brutal et arrogant, c'était dire. Pourtant il était plus âgé, plus mûre aussi, on le sentait dans sa façon d'être parfois. Il était surtout plus tendre et attaché à leur étrange amitié, même s'il ne cessait de se prendre des coups. L'aubergiste soupira à nouveau. Pas un pour rattraper l'autre... Et maintenant il y avait la petite. Cette gamine pleine de vie, pétillante, et qui par conséquent n'avait rien à faire au statut de fiancée de l'autre bagarreur. C'était quelque chose qui le dépassait. Malgré lui, il ne pouvait s'empêcher de compatir au sort de cette enfant – tant d'innocence et de candeur réunie ne pouvait rappeler une autre appellation – qui se voyait soudainement projetée dans les pattes de ces-deux là. Une joyeuse petite bande ingérable qui était d'ailleurs projetée dans ses pattes à lui. Pop couva encore un instant le sale gamin d'un regard désapprobateur et paternel. Des gamins comme lui, il en avait vu quelques uns... et il savait qu'il n'y avait rien à faire tant qu'ils n'auraient pas décidé qu'il fallait changer quelque chose. Ça promettait pas mal de bagarres et pas mal de larmes en perspective ça encore... De toute façon, ça ne le regardait pas. Tant qu'il payait, tant qu'il parvenait à le maîtriser un temps soit peu, il n'avait pas à mettre son nez dans ses problèmes. C'est sur ces pensées pleines de sagesse que Pop balança son chiffon sur son épaule avant de pénétrer dans ses cuisines, superviser le travail de ses commis. C'était un homme droit et honnête, il n'avait pas à se mêler de ça. Malgré tout, le penser ne l'affranchissait pas de s'en mêler régulièrement. Il fallait bien que quelqu'un apprenne la vie à ces gamins-là...


L'intervention de Pop, si elle fit une grande impression à Vasco sauvé par cette dernière, laissa Sila proprement sidérée maintenant qu'elle réalisait que Oz avait cédé devant un adulte et pratiquement sans que celui-ci ne fasse quoique ce soit. D'aussi loin qu'elle se souvienne, Oz avait toujours été ingérable. Qu'il s'agisse de ses professeurs, des adultes qui l'entouraient et, pire que tout, de son père, il n'en avait toujours fait qu'à sa tête. Certes, on ne s'attaquait pas à un géant aussi impunément que l'on pouvait prétendre mépriser son opinion. Mais dans ce cas, pourquoi n'était-il pas aller jusqu'au bout de l'invective qu'il avait entamé ? Pourquoi avait-il détourné le regard plutôt qu'insister avec la lueur de défi qu'il savait glisser dans ses prunelles d'émeraude ? L'évènement lui paraissait incroyable. Se pouvait-il qu'il accepte, du moins en partie, l'autorité de l'aubergiste ? Si cette pensée lui sembla immédiatement utopique, elle ne put s'empêcher d'y trouver de la pertinence. En réfléchissant, Oz ne pouvait pas faire absolument tout ce qu'il voulait. Il était plié aux mêmes règles de vie en société que les autres, même si cette société lui permettait dans une certaine mesure d'être marginal au point de préférer une bonne empoignade plutôt qu'une discussion responsable et mesurée. Par conséquent, il semblait normal qu'il se fixe lui-même des limites même si celles-ci n'avaient plus ou moins rien à voir avec celles communément admises. Avec un peu de chance, il devait réaliser que certaines d'entre elles coïncidaient avec le minimum vital pour vivre en société. Nul doute que sa fierté en était bafouée, tout comme elle venait d'être bafouée par l'intervention de l'aubergiste. Mais n'était-ce pas un prix légitime à payer pour grandir ? Elle réalisa qu'imperceptiblement, Oz avait évolué. En bien ou en mal ? Elle n'aurait su le dire. Les différences étaient trop subtiles pour qu'elle puisse en juger aussi vite. Toutefois, il était incontestable que le jeune homme qu'elle avait sous les yeux n'était pas exactement le même qu'il y a deux ans. Comment aurait-il pu en être autrement ? Il avait vécu d'autres choses, avait fait d'autres rencontres, avait grandi avec d'autres données. Évidemment, son caractère initial perdurait farouchement mais il se nuançait d'autres apports...dont elle ignorait tout. Constater brutalement qu'elle le connaissait encore moins bien que lorsqu'ils s'étaient quittés la plongea dans un étrange sentiment de tristesse et d'abattement réunis. Elle connaissait l'origine de son mal être, elle savait ce qu'il avait vécu et ce qui l'avait forgé ne serait-ce qu'en partie. Pourtant en cet instant, elle ne vit que le fossé qui les séparait encore et toujours, celui qui n'avait fait que s'élargir jusqu'à paraître insurmontable.


- Je m’en fous.


Sila sentit son estomac se nouer dans une douloureuse prise de conscience. C'était vrai... qu'avait-il à faire d'une gosse dont il avait toujours pensé qu'elle lui pourrissait la vie et qui revenait comme une fleur pour s'immiscer dans celle-ci ? Si ça se trouve, elle n'avait fait qu'entretenir des illusions durant toutes ces années. Avait-il réellement montré la moindre sympathie ? La moindre gentillesse ? La moindre attention à son égard ? Lors de leur première rencontre, il n'était qu'un enfant mais n'avait-elle pas déjà perçu le mépris, la colère, le flegme de ceux dominés par l'agacement ? De tout ce temps qu'ils avaient passé ensemble, que ressortait-il à par sa prévenance, sa sollicitude et sa douceur à elle et son indifférence, son inconstance et son mépris à lui ? Non, il y avait eu Danny. Il ne l'avait pas laissée tomber. Il était venu l'aider. Il s'était battu pour elle. Lorsqu'il était parti, il était venu lui parler. Il avait eu cette attention. Mais n'était-ce pas qu'une condition de son père pour le laisser partir ? Lorsqu'il avait pris sa défense, n'était-ce pas pour le seul plaisir de devenir un héros ? Comment pouvait-elle deviner ce qui était sincère chez lui et ce qui ne l'était pas ? Comment pouvait-elle faire la part des choses entre ce qu'il montrait et ce qu'il ressentait vraiment ? Elle croyait le connaître, elle avait toujours cru le connaître mais cette certitude s'effondrait maintenant, broyée dans l'étau de ses craintes et de ses espoirs. Qui des deux mentait ? Celui qui s'enfermait dans la solitude et semblait haïr le monde entier ou celle qui cherchait désespérément à se raccrocher à la moindre attention pour ne pas se sentir vide, pour exister un temps soit peu dans le regard des autres ? Lequel des deux se mentait et se voilait la face ? Lequel des deux était un monstre d'égoïsme ? Sila posa inconsciemment sur Oz un regard chargé de détresse et de regrets. Celui d'être revenue bouleverser l'univers qu'il s'était construit loin de chez eux, surtout loin de son père, surtout... loin d'elle. Elle entrouvrit les lèvres pour répondre quelque chose, n'importe quoi. Elle aurait voulu faire valoir son droit à ne pas être ainsi ignorée, à ne pas être ainsi méprisée, à ne pas être ainsi laissée de côté alors qu'elle n'avait que quinze ans, alors qu'elle venait de tout quitter pour une existence incertaine, alors qu'elle se trouvait démunie, fragile, effrayée. Aucun son ne franchit ses lèvres fines et rosées, juste le léger mouvement de celles-ci avait trahi son intention de répondre. Une intention illusoire. Elle ne trouvait rien à lui dire. Qu'y avait-il à répondre à cela ? De toute façon, elle était incapable de traduire par des mots tout ce qu'elle pensait, toutes ces questions qui s'entrechoquaient dans son esprit et achevaient de la déstabiliser. Ses parents l'avaient rejetée et ne la considéraient que comme un fardeau. Ses amis n'étaient que des relations de surface qui se seront bien vite remis de son départ. Les seules personnes qui avaient un temps soit peu comptées pour elle avaient disparu, comme cette prof de danse qui l'avait formé dès son plus jeune âge. Il n'en restait plus qu'une : Oz. Non, en fait, il n'en restait plus du tout. Lui aussi la rejetait et la méprisait. Elle était seule, définitivement et indubitablement seule...


Sila sortit de sa torpeur quand un autre choc l'atteignit avec la même violence. Elle sursauta en papillonnant des yeux, comme si ce qu'elle voyait ne pouvait pas avoir lieu. Rectification : ça ne pouvait pas avoir lieu ! Le jeune homme blond, celui-là même qui prétendait être son ami, celui-là même qui venait de se faire ruer de coups... Vasco venait de se pencher vers Oz avant de déposer un baiser sur son front, dans une attitude... amicale ? réconfortante ? salvatrice ? C'était un signe de pardon et de soutient, inébranlable. Sila se trouva encore plus paralysée que précédemment, comme si elle en était davantage blessée, comme si cette vision-ci lui était insupportable et l'atteignait au plus profond de son cœur. Il n'avait pas le droit... Elle sentit des larmes poindre tout en se demandant pour quelle raison elle se mettait dans un pareil état. Il n'avait pas le droit ! Elle croisa ses bras sur sa poitrine, toujours à contempler la scène de loin, toujours en retrait, toujours...seule. Il n'avait...pas le droit... Comment avait-il pu prendre sa place aussi impunément ? Comment pouvait-il se permettre d'agir ainsi alors qu'il aurait du être blessé ? Comment pouvait-il se montrer si fidèle et dévoué alors même qu'elle n'était que doute et résignation ? Cela voulait-il dire qu'il avait l'habitude de faire les frais du mauvais caractère d'Oz ? Que par conséquent, Oz l'acceptait à ses côtés, ne serait-ce qu'en partie ? Sa gorge se serra et elle dut véritablement faire un grand effort pour qu'aucune larme ne glisse sur sa peau satinée, aussi légère et fragile qu'elle l'était elle-même. Il la rejetait mais l'acceptait lui. C'était une évidence. Une évidence qui lui était atrocement douloureuse à accepter. Une évidence qui la confortait dans son opinion d'inutilité, d'impuissance et de remords. Dans une lueur de pertinence et de logique, une autre question s'imposa à elle avec une force qui la bouleversa. Était-elle...jalouse ? Durant une folle seconde d'indécision quand à la réponse à fournir, elle se sentit plongée dans un gouffre d'inquiétude et de déception. Puis, fermement, résolument, elle se reprit en main. Jalouse ? Ridicule. Comment pourrait-elle être jalouse ? La jeune fille ferma les yeux et respira un bon coup, laissant ses larmes refluer en même temps qu'elle tentait de s'en convaincre. Elle aurait voulu qu'il ne soit jamais parti, elle aurait voulu qu'il ait partagé avec elle ses peines et ses doutes, elle aurait voulu se tenir là-bas à la place de Vasco, elle aurait voulu être capable du même courage et de la même assurance, elle aurait voulu être la seule à pouvoir jamais le réconforter, elle aurait voulu qu'il la réconforte, aussi... Mais non. Non, puisqu'elle n'était pas jalouse. Puisqu'elle l'avait décidé au mépris de toutes les autres évidences qu'elle choisissait désormais d'ignorer soigneusement. Si elle l'avait aimé un jour, ce n'avait jamais été autrement que sous les traits d'un éventuel ami. Éventuel, parce que cette amitié ne s'était jamais concrétisée. Éventuel, parce que ça lui permettait aussi de ne pas avoir à choisir. Éventuel, parce qu'elle pouvait se faire à l'idée que ça n'arriverait jamais. Et ne pas souffrir... pas autant qu'elle souffrait maintenant.


Doucement, elle laissa retomber ses bras le long de son corps, elle fit le vide dans un esprit agité et affolé, elle calma ses craintes tout comme sa respiration. Les choses étaient ce qu'elles étaient. Ce n'était pas elle qui allait les changer par le simple pouvoir de sa volonté. La seule chose qu'elle pouvait faire était de choisir la torture qui lui serait la plus supportable et sur cette question, le choix était vite fait. La solitude, Sila ne la supportait pas. Plus que tout le reste, elle se savait incapable d'y survivre. Seule ? A quinze ans ? Dans Sannom ? Non. Elle ne prendrait pas ce risque, elle ne prendrait pas le risque de réaliser son rêve si elle était toute seule, elle ne prendrait pas le risque de se confronter à toutes les difficultés que lui promettait la vie qu'elle s'était choisie, seule. Dans ce cas, il ne restait qu'une solution. Une solution qui n'en était pas une, mais une solution qui la préservait, un peu. Venir ici avait été une bêtise. Celle d'une gamine en quête de repères qui s'était raccrochée au plus improbable d'entre eux. Elle le réalisait à présent. Grave et sérieuse, tout en restant elle-même, elle s'avança à la rencontre d'Oz. Elle savait ce qu'elle devait faire. Partir, tout simplement. Fuir cette réalité-ci qu'elle ne pouvait accepter et l'insupportable blessure qui l'accompagnait. Fuir un jeune homme qui loin de l'aider et de la réconforter, la blessait et l'abandonnait. Peut être pas à la manière physique dont il s'y était pris deux ans auparavant, mais il l'abandonnait malgré tout, et avec la même maladresse. Parvenue devant lui cependant, elle se sentit flancher. Les yeux d'abord braqués sur les siens, brillant d'un éclat d'un vert incroyable dans lequel elle aimait se perdre, Sila les baissa presque immédiatement. Elle se tenait à quelques pas seulement, timide et réservée, loin de son attitude coutumière. Cependant Oz devait se souvenir qu'elle pouvait aussi être ainsi, aussi désemparée et intimidée qu'elle pouvait être sûre d'elle et exubérante. Après tout, mis à part quelques adultes lorsqu'elle était plus jeune, n'avait-il pas toujours été la seule personne qui l'eut jamais impressionnée au point de la réduire au silence et de lui dicter la prudence ? Là encore, à peine remis de sa colère précédente, de l'humiliation de Pop et de l'impertinence de Vasco, elle ne pouvait s'empêcher de le trouver intimidant. Elle espérait juste qu'il ne prenne pas la parole. Non, en fait, elle s'enfuirait avant de lui laisser le loisir de le faire. Si elle l'écoutait dire quoique ce soit, elle fondrait en larmes, elle le savait. Dans l'attitude même d'une personne contrite et pleine de remords sans pour autant laisser transparaître de la tristesse ou du ressentiment, elle prit la parole.


- Je te présente mes excuses.


Sa voix s'éleva et elle fut amplement satisfaite de constater qu'elle ne tremblait pas. En fait, elle était même étonnamment posée et assurée, signe tangible de sa résolution et de sa détermination. Elle poursuivit donc, sans toutefois relever les yeux, utilisant un style neutre qui aurait davantage convenu à leur monde d'apparats et d'hypocrisies malgré le tutoiement.


- J'ai agi sans réfléchir et je me rends compte que c'était une erreur. Venir à Sannom était un caprice et j'aurais du être suffisamment mature pour le comprendre. Je vais prendre le premier train de la soirée pour être chez moi dès demain matin et m'expliquer auprès de ma famille, je suis sûre qu'elle s inquiète beaucoup pour moi. Si tu me le permets, je vais juste dormir un peu avant, puis je te laisserai tranquille. Je te promets que je ne te dérangerai plus. Je m'excuse encore.


Des excuses, faites dans les règles de l'art. Elle avait juste trouvé l'aplomb nécessaire pour relever les yeux à la fin de sa déclaration, observant Oz avec une sorte de soulagement et de reconnaissance. Deux sentiments bien étranges compte tenu de la situation, deux sentiments intrigants mais qui justifiaient pleinement ses excuses pleines de réserve, de politesse et de respect. Dans leur monde, l'éducation tient une place primordiale et tout enfant fautif se doit de s'excuser avec l'attitude et le ton approprié, de reconnaître ses erreurs, sa part de responsabilité, de s'amender de celle-ci en prônant les choix à faire pour les assumer, de s'assurer que la personne qui recevra ces paroles ne puisse que s'en féliciter. Une seule chose peut être aurait laissé à désirer. Comme si sa famille s'inquiétait pour elle... enfin... elle n'était pas tout à fait juste. Elle s'inquiétait pour leur héritière, Sila en tant que personne propre n'avait aucune importance. Tout comme elle n'avait d'importance pour personne... Sila n'attendit pas qu'Oz réponde quoique ce soit. Nonobstant son attitude repentante et soudain distante, il était impossible de distinguer la moindre trace d'affliction ou de déception sur son visage. Alors qu'elle avait été blessée, bien aise eut été celui qui l'aurait deviné puisqu'elle leur avait caché jusqu'à ses larmes naissantes lorsqu'elle était encore troublée par le comportement de Vasco. En apparence parfaitement sereine, quoique s'éloignant à grands pas, Sila remonta l'escalier en se répétant qu'elle avait fait ce qu'il fallait. De toute façon il ne la retiendrait pas. Elle le savait. Elle le savait mais ça ne l'empêchait pas d'en avoir envie. Envie ? Ridicule. Elle n'était pas une petite timorée et bien gourde sur les bords qui s'amourachait d'un regard d'émeraude en occultant l'être infâme qui se dissimulait en dessous. Elle le savait, point barre. Et c'était même bien mieux ainsi. Elle entra dans la chambre, lasse de se justifier auprès d'elle même, lasse de se trouver des excuses, lasse de réaliser qu'il la détestait certainement. Non, pire que ça. La haine est déjà un sentiment fort et passionné. Tout au plus, elle n'avait droit qu'à son indifférence. Elle se laissa tomber sur le lit, assaillie encore une fois par l'odeur des lieux, si familière et pourtant hors d'atteinte. Tournée vers le mur, elle remonta la couverture sur elle tout en cherchant le sommeil...en vain. Comment aurait-elle pu dormir après tout ça ? Elle était harassée de fatigue mais incapable de fermer les yeux. Pourtant, elle resta prostrée sous la couette, sentant sa propre respiration renvoyée par le mur tout près de son visage. La faim aussi s'était envolée. Elle se serait bien sentie incapable d'avaler quoique ce soit de toute façon. Sila n'aurait jamais du venir, c'était une erreur. Alors pourquoi se sentait-elle si bien en sentant cette odeur ? Pourquoi se sentait-elle si mal en se disant qu'elle la quittait à jamais ? Mais surtout...


...Pourquoi son coeur battait-il si fort dans sa poitrine, lorsqu'après un moment, elle entendit la porte de la chambre s'ouvrir ?

La boisson alcoolisée lui brûla la gorge et lui vrilla le crâne, implacablement. Sila avait eu parfaitement raison en le mettant en garde contre un verre de vodka à pareille heure de la journée, mais en vérité, il s’en foutait bien. Il était habitué aux effets de l’alcool, il était habitué aux maux de crâne, il était habitué à la douce torpeur de l’ivresse. Il s’y jetait à corps et cœur perdus, parce que ce poison liquide, finalement, lui permettait d’oublier. D’oublier toutes ces sombres pensées, d’oublier tous ces satanés regrets, d’oublier tous ces maux mal soignés. C’était néfaste et bénéfique à la fois, mortel et salvateur ; juste une échappatoire. La colère lui rongeait encore le sang. Elle bouillonnait sans cesse dans ses veines, en vérité, mais il y avait des fois, comme aujourd’hui, où il n’arrivait plus à la contenir. Il était en colère, oui. Contre la terre entière. Contre tous ces gens, contre tous ces bouleversements. Contre son père, contre son frère, contre sa mère, contre Sila, contre Vasco, et surtout, surtout, contre lui-même. Lui, c’était le pire. Il se détestait. Non. Il se haïssait. Mais que pouvait-il faire ? Il était hors de question de changer. Hors de question de devenir un tant soit peu normal et délicat. Hors de question de s’acquitter. Hors de question de pardonner.

Oz se mordillait l’ongle du pouce, les sourcils froncés, dans un geste qui faisait écho au trouble de son esprit, lorsque Vasco s’approcha. Il ne le vit pas arriver tout de suite, occupé qu’il était à fusiller la bouteille d’alcool du regard comme si elle était l’incarnation-même de tous ses maux. Mais il ne s’étonna pas de le voir venir, en vérité. Parce qu’il n’y avait que lui de suffisamment suicidaire pour s’approcher d’un gosse de riche violent qui marquait clairement son envie de rester seul, pas vrai ? En fait, malgré sa colère et sa frustration, savoir que Vasco revenait vers lui apaisa la forme d’angoisse qui était apparue dans le maelström inexplicable de ses émotions. Il revenait toujours vers lui. Ou tout du moins, Oz espérait fortement qu’il revienne toujours. Car il ne pouvait s’empêcher de se poser cette question, invariablement, à chaque fois qu’il dépassait les bornes : et si jamais Vasco finissait par en avoir marre de lui, que deviendrait-il ? C’était le doute constant qui planait dans les méandres de son esprit, l’angoisse perpétuelle qui lui oppressait la poitrine. Parce qu’il finirait forcément par en avoir marre. Oz savait qu’il finirait par dépasser véritablement les limites. Il le faisait toujours. Il savait que le pardon ne pouvait pas être infini, pas même celui, gargantuesque, de Vasco Fair. Il y aurait forcément un jour où le verre se briserait. Un jour où tout se casserait. Un jour où l’abandon reviendrait, sournois et implacable. Parce que c’était obligé, pas vrai ? C’était obligé.

En relevant les yeux et en le remarquant enfin, Oz voulu le fusiller du regard, comme pour le mettre en garde de s’approcher encore un peu ou de dire un seul mot. Mais il n’en eut pas l’occasion, parce que Vasco se penchait déjà vers lui pour déposer délicatement ses lèvres contre son front, dans un baiser léger, tendre et affectueux qui, s’il était venu de n’importe qui d’autre, aurait été considéré comme un véritable affront envers Sa Majesté. Or, c’était Vasco, et bien qu’il soit toujours aussi surpris à chaque fois, Oswald commençait à avoir l’habitude. Et encore une fois, il fut partagé entre l’agacement et le soulagement. Il ne comprenait pas comment ce mec pouvait lui pardonner sans cesse de la sorte ; il était perturbé par une telle tolérance, il restait perplexe devant un tel attachement. Mais indubitablement, ce geste lui fit le plus grand bien. La colère grondante qui bouillonnait encore dans ses veines se calma sensiblement. Les sourcils froncés, il tourna légèrement la tête pour détourner le regard et ne pas avoir à regarder Vasco dans les yeux, ou plutôt dans l’œil. Il n’avait jamais été habitué à ce genre de démonstration d’affection. Il n’avait jamais connu d’amour maternel. Son père ne l’avait jamais touché, d’aussi loin qu’il s’en souvienne ; jamais. Et même de son frère, il ne se souvenait pas d’avoir reçu plus que des tapotements de tête, ou des mains passées avec douceur dans les cheveux. Alors non, il n’était pas habitué. Il n’était pas doué avec ces choses-là. Et présentement, il était agacé, parce qu’il ne voulait pas être obligé d’expliquer à Sila pourquoi il ne répliquait pas, pourquoi il ne réagissait pas comme il aurait du le faire, et surtout pourquoi il ne rejetait pas cet être. Il ne voulait pas avoir à expliquer comment il avait bien pu s’attacher à ce point à quelqu’un d’aussi atypique et contraire à lui que Vasco. Parce qu’il ne le savait pas lui-même. Mais même s’il était agacé, l’apaisement primait ; comme un enfant à qui l’on aurait pardonné une faute, il sentait la tension de son corps se détendre perceptiblement.

Il n’entra donc pas dans une colère noire. Il ne protesta même pas, se contenta de marmonner quelques borborygmes entre ses dents, et leva la bouteille pour boire une nouvelle gorgée brûlante de vodka, comme si cela pouvait lui apporter plus d’assurance. Il garda les sourcils froncés et la tête résolument tournée du côté, mal-à-l’aise mais refusant catégoriquement de le montrer, puis pivota sur sa chaise au moment où Sila arrivait près d’eux. Elle non plus, il ne l’avait pas vue arriver, et ses sourcils se froncèrent furtivement alors qu’il levait les yeux sur la jeune fille. Il redoutait un interrogatoire. Il redoutait de la voir le regarder comme s’il était devenu quelqu’un d’autre. Parce qu’il n’avait pas changé, pas vrai ? Il n’avait pas changé. Il ne voulait pas qu’elle le croit plus humain parce qu’il s’était attaché à quelqu’un. Il ne voulait pas qu’elle se fasse de fausses idées, et qu’elle se mette à penser qu’il n’était peut-être pas que ce monstre d’insensibilité et d’égoïsme qu’il s’efforçait d’être. Il ne voulait pas avoir à s’expliquer. Il ne voulait pas que l’on vienne tout bouleverser. Il ne voulait pas qu’elle espère. Il ne voulait pas la blesser. Il ne voulait pas la voir s’attacher. Il ne voulait pas changer. Il ne voulait pas que l’on s’accroche à lui, il ne voulait pas que l’on complique les choses, il ne voulait pas qu’on l’aime, il ne voulait pas…

- Je te présente mes excuses.

La surprise interrompit brutalement le flot de pensées. Oz haussa un sourcil, oubliant sur le coup de détourner le regard avec un masque hautain pour bien montrer qu’il n’avait pas envie de leur parler, ni à elle ni à Vasco. Elle lui présentait ses excuses ? Le ton tranquille ne le trompait pas ; les hypocrisies du monde mondain, il les connaissait, et très bien même. Cependant, l’assurance polie et désintéressée du ton de Sila semblait marquer davantage l’habitude d’un élève appliqué récitant sa leçon que de l’hypocrisie pure. Et puis, elle ne l’était pas, hypocrite, elle. Non, pas elle. Oz fronça de nouveau les sourcils, doucement, au fur-et-à-mesure que les mots s’élevaient. Toutes ces paroles, c’était plus que ce qu’il aurait pu espérer. Sila admettait que son caprice était une erreur, elle s’excusait de l’avoir dérangé et mieux, annonçait qu’elle allait repartir dès ce soir. Oui, c’était vraiment plus que ce qu’il aurait pu espérer entendre, c’était parfait. Mais alors, dans ce cas, pourquoi diable n’était-il pas satisfait ? Pourquoi ses sourcils restaient froncés, pourquoi se sentait-il si agacé ; pire, désemparé ? Pourquoi n’était-il même pas fichu de se satisfaire d’une chose qu’il attendait ? Son inconstance et sa contradiction naturelle le dégoûtaient. Elle eut tôt fait de tourner les talons, et il ne pu dire un mot. De toutes façons, que pouvait-il bien dire ? Il devait se taire. Il devait se taire, et la laisser faire. Ce serait mieux pour lui. Le passé resterait passé et son présent resterait contrôlé, un tant soit peu. Il devait faire les mauvais choix. Il devait être égoïste. Il devait être blessant. Il devait être un salopard. Il devait la laisser partir. Parce que c’était ce qu’il voulait. N’est-ce pas ?

Putain.

D’un geste brusque et rapide, il balança la bouteille de vodka qui alla s’écraser violemment contre un mur, dans une explosion de fragments de verre. Il ignora superbement les protestations scandalisées de quelques clients, et se concentra plutôt sur l’atroce bruit de verre brisé qui vrilla délicieusement ses tympans bourdonnant. Il savait qu’il avait déjà pris sa décision. Il le savait, et cela le dégoutait. Atrocement. Il allait à l’encontre de tout ce qu’il était, de tout ce qu’il s’acharnait à être. Il allait briser lui-même cette monstrueuse forteresse d’insensibilité et d’égoïsme, et même si ce ne serait que pour un instant, cela le tuait. Il allait se trahir lui-même. Il ne voulait pas et il allait tout de même le faire. Son esprit de contradiction finirait par le tuer, par lui déchirer l’âme, il le savait. Il était las. Las de tous ces bouleversements, de tous ces coups de théâtre. De tous ces doutes, de toutes ces inconstances, de toutes ces contradictions. Il était juste las d’être comme çà. D’être lui. Il bascula la tête en arrière, un instant, pour que son crâne percute le mur dans un bruit sourd. Il grimaça fugacement de douleur, plissa les yeux face au plafond, serra les dents. Allez, vas-y, mec. Cours à ta propre perte. Fais ce qu’on attend de toi, pour une fois, et souffre ensuite. Pour une fois, fais ce que tu t’interdis de faire. Juste une fois. Une fois. Oz ferma les yeux, quelques secondes tout au plus, avec force, puis les rouvrit. Il redressa la tête, et d’un geste leste, se leva de sa chaise. Il ne se soucia de personne, et tourna la tête vers Vasco, les sourcils légèrement froncés, la sombre détermination se disputant aux doutes douloureux. Il avait pris sa décision, mais il flippait. Il flippait comme un malade à l’idée de tout changer. Il avait peur du changement. Et comme il avait peur, il se tournait sans réfléchir vers la personne en qui il avait, malgré tout ce qu’il pouvait dire, entière confiance.

- Vasco…

Dis-moi que tout n’est pas en train de partir en vrille. Dis-moi que rien ne changera. Promets-le, jure-le. J’en ai besoin. Terriblement. Rassure-moi, apporte-moi un tant soit peu d’assurance. Que j’ai quelque chose à laquelle m’accrocher, juste encore un peu, avant de me noyer. S’il-te-plaît.

- Viens.

L’appel à l’aide mourut sur le prénom proféré d’une voix hésitante, dans un souffle, et ne dura qu’une seconde avant qu’Oz ne reprenne ses esprits et son assurance, dans un impératif concis. Oui, il voulait qu’il vienne. Vasco devait venir. C’était un ordre, il n’avait pas le droit de refuser. Le gosse de riche leva le bras pour faire un signe de la main évasif et foncièrement dédaigneux au blond, lui sommant ainsi l’ordre de le suivre. Et il tourna les talons, dans un même mouvement, pour traverser la grande salle de sa démarche naturellement nonchalante et assurée. Alors qu’assuré, il était loin de l’être, en vérité. Il aurait préféré faire demi-tour, courir, traverser la porte d’entrée et partir très loin. Il ne savait même pas pourquoi il ne le faisait pas, au juste. Il ne savait pas pourquoi il gravissait ces escaliers, l’air las, résigné et blasé à la fois. Il ne savait pas pourquoi il prenait cette décision ridicule, qui le dénaturait complètement. Il s’arrêta avant d’avoir atteint la porte de sa chambre, et poussa alors un soupir. Il hésita encore une poignée de secondes, fit quelques pas, puis la main sur la poignée, se tourna vers Vasco. Il vrilla ses yeux d’émeraude dans l’iris azuré de ce dernier, et les sourcils légèrement froncés, attendit quelques secondes avant d’ouvrir la bouche, pour prendre la parole d’une voix calme et déterminée.

- Attends-moi là.

Il le regarda fixement encore quelques secondes, comme pour bien faire passer le message ; Vasco ne devait pas bouger, il devait l’attendre. Il voulait qu’il soit là et c’était comme çà, ce n’était pas négociable. Les sourcils froncés, une lueur de défi dans le regard, Oz resta donc immobile un court instant, puis quitta Vasco des yeux pour pousser la porte, après une légère hésitation. Il ne savait même pas ce qu’il faisait. Enfin si, mais c’était compliqué. Bordel, qu’il pouvait détester quand tout était compliqué comme çà, qu’il pouvait se détester pour toujours compliquer les choses, constamment. Vraiment. Il entra, vit tout de suite à la forme dans le lit que Sila s’y était couchée, fronça de nouveau très légèrement les sourcils. Il poussa la porte, du plat de la main, doucement, mais ne prit pas la peine de la refermer complètement à l’aide de la poignée ; il demandait à Vasco d’attendre dehors, mais finalement, ne l’excluait pas complètement vu qu’il pourrait entendre. Et pourquoi il faisait çà ? Encore une fois, il n’en savait fichtrement rien. Le capharnaüm de la chambre lui donna un peu plus d’assurance, parce qu’il lui était familier, parce qu’il faisait de cette chambre d’auberge impersonnelle la sienne. Il s’avança jusqu’au lit, jeta un coup d’œil à Sila qui s’était recouverte entièrement de la couverture, tournée vers le mur. Comme lui-même le faisait toujours, lorsqu’il se couchait. Oz resta debout un instant, les bras ballants, puis détourna le regard pour jeter un coup d’œil à la fenêtre sans la voir, avant de le baisser vers le sol. Il se retourna, et se laissa choir au pied du lit, en position assise, pour faire en sorte que le haut de son dos soit calé contre le mur. Sila était ainsi allongée à sa gauche, mais recroquevillée comme elle était, il ne l’écrasait pas. Il ne prit pas la parole tout de suite, laissa le silence s’installer ; il renversa légèrement la tête en arrière, pour coller l’arrière de son crâne également contre le mur. Et là, il balada ses yeux hésitants sur le plafond, comme pour y trouver une quelconque aide, un quelconque indice sur la marche à suivre. Il cligna plusieurs fois des yeux, laissa le dos de sa main reposer sur la surface duveteuse de la couverture. Il aurait pu rester comme çà et se taire. Mais il sentait qu’il devait prendre la parole, cette fois. Et s’expliquer.

- Sila.

Une entrée en matière des plus concises, pour vérifier que le timbre de la voix était plat et sans accrocs, sans tremblements et sans hésitations. Oz laissa le prénom imprégner l’air, avant de soupirer une nouvelle fois légèrement et de baisser le menton, pour tourner la tête et poser les yeux sur la forme enfouie sous les couettes. Sa voix n’était qu’un souffle, mais un souffle parfaitement audible. Il ne parlait pas forcément très bas, il parlait même d’une voix parfaitement intelligible, mais les mots sortaient de sa bouche pour une fois sans être crachés ou vociférés, et cela faisait mine de rien une nette différence.

- Tu as dit tout à l’heure que j’avais un joker, que j’avais le droit de te demander n’importe quoi. Je veux l’utiliser maintenant. Je veux que tu m’écoutes, que tu ne bouges pas, que tu ne fasses absolument aucun commentaire, que tu ne dises absolument rien, et que tu me laisses quitter cette chambre ensuite.

Il fut rassuré de sentir l’aplomb lui revenir. Il n’avait flanché sur aucun mot, il n’avait pas élevé la voix, il était resté sur ce débit ferme et tranquille. Il ne voulait pas que l’on puisse penser qu’il n’était que doutes et hésitation. Oz quitta Sila des yeux pour les poser sur le mur qui lui faisait face, sans vraiment le voir non plus. Il releva une jambe, pour poser le pied au bord du lit et plier son genoux contre sa poitrine. Il posa nonchalamment une main sur le dit genoux, et le regard dans le vague, garda le silence pendant qu’il cherchait ses mots. Il ne savait pas par où commencer. Il ne savait même pas où cela allait le mener. Mais reculer était impossible. Alors finalement, après un instant de silence, Oz ouvrit de nouveau la bouche, sur le même ton, le regard perdu quelque part entre le sol et le lit.

- Deux ans. Il s’est passé deux ans. Et… il se passe pas mal de trucs pendant une période pareille. Je n’ai pas changé, que ce soit bien clair. Je n’ai jamais été, je ne suis pas et je ne serais jamais le mec qui t’accueillera à bras ouverts, la bouche en cœur et délicat à souhait, quand tu débarqueras. Je ne suis pas quelqu’un de bien. Ni d’altruiste, ni de gentil. Je ne console pas. Je ne réconforte pas. Je blesse. Toujours. Je suis un poison. Juste un poison.

Les trois derniers mots s’évanouirent dans un souffle plus bas, alors qu’Oz, pensif, se disait que c’était exactement çà. Un poison. Etrangement, cette idée le fit sourire ; au coin des lèvres, légèrement et sombrement. Il empoisonnait la vie des gens. C’était exactement çà. Mais c’était toujours mieux que n’être rien, rien du tout. Il préférait être détesté qu’ignoré, oui. Oz bascula une nouvelle fois la tête en arrière, pour regarder le plafond. Il n’était pas quelqu’un de bien, non. Et cela, il voulait que Sila le comprenne - il voulait que tout le monde le comprenne. Pourquoi ? Il ne le savait pas lui-même. Ce qu’il savait, par contre, c’était qu’il devrait obligatoirement expliquer une certaine chose, au moins un tant soit peu. Pour éclaircir la jeune fille quelque peu, au sujet d’un certain blond. Et mettre des mots, maladroitement et difficilement, sur ce qu’il ressentait en vérité, finalement. La vérité… Que cela lui coûtait. Une inspiration plus tard, et il poursuivait, cette fois avec une hésitation manifeste.

- Vasco… Vasco est l’élément le plus notable et important de ma nouvelle vie. Il n’est pas une personne sur laquelle j’aurais jeté par défaut mon dévolu en arrivant à Sannom, pour ne pas rester seul ou pour remplacer mon connard de frangin, que ce soit bien clair. J’aurais préféré rester seul. Je préférerais être seul. Ce serait plus simple. Mais il y a des gens, comme lui ou toi, qui font sacrément chier.

Des gens comme eux qui s’accrochaient. Des masochistes acharnés qui s’entichaient des poisons. Des gens comme Sila et Vasco qui s’imposaient dans sa vie et dans son âme pour ne plus en ressortir. Oh oui, qu’il pouvait les détester pour s’y être attaché. Oz baissa le menton, les sourcils doucement froncés. Il n’aimait pas s’aventurer sur ce terrain-là. Il n’aimait pas s’abandonner à la sincérité. Le mensonge, c’était terriblement plus simple et rassurant. Pourtant… Pourtant, là, il fallait que çà sorte. Il fallait qu’il le dise. Il plia sa deuxième jambe contre sa poitrine, et les coudes appuyés sur les genoux, il se pencha en avant et courba le dos pour que le haut de son front vienne frôler la texture rugueuse du jeans, au niveau des dits genoux. Ses mains, elles, passèrent dans ses cheveux d’ébène, comme s’il cherchait par là à se rassurer lui-même ou à se dérober à une vue quelconque. Il n’aimait pas être sincère. Il avait l’impression d’exposer toutes ses faiblesses. Néanmoins, les mots franchirent tout de même ses lèvres, un peu étouffés mais audibles, comme un aveu douloureux.

- Je lui pourris l’existence. Mais il reste. Et… Finalement, je crois que j’ai irrémédiablement besoin de lui.

En avoir irrémédiablement besoin, pour ne pas dire y être irrémédiablement attaché. Il se détestait pour dire la vérité. Il se détestait pour ressentir çà. Lui, Oswald Roland s’était attaché à quelqu’un au point d’en avoir littéralement besoin. Parce que oui, c’était incontestable, il avait besoin de Vasco. Même si cette pensée était amère dans son esprit, il le savait. Sauf qu’il ne pouvait s’empêcher de nuancer un peu, malgré tout, parce qu’il restait Oz. Ainsi, il ne faisait que le « croire ». Alors qu’en vérité, cela voulait juste dire que c’était indubitable. Il glissa les mains dans sa nuque, s’y accrocha un instant avec fureur. Puis se redressa, soudainement, les sourcils froncés, pour que son dos touche de nouveau le mur. Son ton se fit soudain plus dur, plus assuré, plus affirmé.

- Je n’ai pas changé. Ne venez pas me trouver une quelconque esquisse d’humanité sous prétexte que je dis pour une fois quelque chose d’honnête. Je ne viens pas ramper pour te retenir, Sila, parce que je suis incapable de retenir qui que ce soit même si une vie en dépendait, et tu le sais très bien. Je viens juste expliquer un truc.

Inutile de lui trouver une quelconque humanité, inutile de s’attendrir, oui. Il n’avait pas changé. Il refusait de changer. Et non, il ne venait pas retenir Sila ; il en était tout bonnement incapable. Il n’avait pas su retenir son propre frère, il n’avait su que lui cracher un « Crève. » à la figure. Alors non, franchement… Il n’en était pas capable. Sa faiblesse et ses limites l’horripilaient ; sa fierté était aliénante et nocive, mais pourtant, il la chérissait. Il avait un problème, quoi, et il ne pouvait rien faire contre çà. Cependant, cette fois… Cette fois, il allait s’expliquer. Il devait s’expliquer, il avait décidé de s’expliquer. Un tant soit peu. Une nouvelle fois, Oz ferma les yeux, avant de les rouvrir à peine cinq secondes plus tard. De nouveau, le regard braqué tout droit sur le mur d’en face. Un dernier silence avant le grand saut, puis se jeter à l’eau le plus maladroitement du monde, l’hésitation épousant la détermination.

- Ce n’est pas toi que j’ai voulu fuir il y a deux ans. Pas entièrement. C’est toute ma vie à qui j’ai volontairement tourné le dos, parce que j’ai mes raisons. Et aujourd’hui, ce que je ne tolère pas, ce n’est pas que ce soit toi qui revienne, mais que ce soit mon passé qui refasse surface. Je veux l’oublier. Ou tout du moins, je veux oublier certaines choses. Et toi… Toi, tu ne fais pas forcément partie de ces choses-là. Quand on était gamins, je… Enfin, bref. Tu vas morfler, Sila. Sincèrement. Le poison va t’en faire baver. Mais si tu le veux vraiment…

Il marqua un temps, suspendit sa phrase. Il fixa le mur encore quelques secondes puis tourna la tête, avant de se pencher vers Sila pour poser sa main à plat sur le lit, juste à côté d’elle. De sa main libre, il tira doucement sur la couverture, pour dégager la tête de la jeune fille. Il ne voyait pas son visage, mais peu importait ; s’il lui avait demandé de ne pas bouger, c’était justement parce qu’il n’aurait pas supporté de croiser son regard alors qu’il disait toutes ces choses. Elle était jolie. Elle l’avait toujours été, mais maintenant qu’ils étaient plus âgés, il était plus aisé de le constater. Ses longs cheveux sombres sentaient bon le shampoing fruité, et il eut la soudaine envie de les effleurer de la main. Il se retint cependant, et se contenta de se pencher vers elle, pour suspendre son visage à une vingtaine de centimètres de l’oreille de cette dernière. Et une fois, là, il finit sa phrase dans un souffle, en trois mots.

- Tu peux rester.

Il capitulait. Non, il acceptait. Il acceptait l’inacceptable. Encore une fois, il se contredisait complètement. Il voulait qu’elle parte. Mais il voulait qu’elle reste. Il avait envie de tout détruire, comme il le faisait toujours, mais il ne voulait pas le faire. Il était incapable d’être entièrement satisfait d’un choix, maladivement. Oz se redressa lentement, l’estomac noué d’avoir capitulé et de s’être livré de la sorte, puis se releva sur ses jambes. Il ne savait pas s’il s’était fait clairement comprendre. Les explications, ce n’était pas sa tasse de thé. Il préférait tant garder tout pour lui… Il se sentait très mal-à l’aise, maintenant. Agacé, aussi, contre lui-même. Soucieux. Il n’osait pas lui demander si elle voulait bien rester, finalement, ou si elle comptait tout de même partir. Qu’aurait-il préféré ? Il ne savait toujours pas. Il ne voulait pas savoir. Maintenant, tout ce qu’il voulait, c’était fuir. Fuir cet instant de faiblesse nécessaire.

- Maintenant, dors. Je vais prendre une douche dans la salle de bains de l’autre abruti.

S’il se sentait si mal à l’intérieur, il fut satisfait de constater que les apparences, elles, donnaient suffisamment le change. Oswald ne s’attarda pas, et s’empressa de tourner le dos ; ainsi, si Sila se redressait pour le regarder, il ne le verrait pas. Il ne voulait pas lui faire face tout de suite. Il voulait… Il voulait juste aller prendre une douche, une très longue douche brûlante, et ce même si ce serait sa deuxième de la journée. Oz sortit dans le couloir, et ferma un peu trop brusquement la porte sans faire attention. Il marqua une hésitation soudaine, puis avisa Vasco adossé contre le mur ; il leva les yeux, et impulsivement, sans réfléchir, franchit la distance qui les séparait. Il leva une main pour la coller à plat contre le mur, juste à côté du blond, à hauteur de son ventre, légèrement, et posa son front contre le torse de ce dernier dans un même temps, les yeux fermés. Ce n’était pas vraiment un câlin, ni même une étreinte, mais la main libre de l’adolescent s’accrocha au bas de la chemise de Vasco, et il resta là sans rien dire, un instant. La chaleur familière lui apporta l’apaisement qu’il était venu inconsciemment chercher, tout comme les bras qu’il sentit glisser dans son dos. Oz rouvrit les yeux, retint un soupir. Il lâcha la chemise de Vasco, pour fouiller sans aucune gêne dans une poche du jeans de ce dernier, et en extirper un paquet de cigarettes pas mal entamé. D’une impulsion contre le mur, du plat de la main, il se décolla du rockeur ambulant, sans être trop brusque cependant. Il se décida enfin à lever les yeux sur le visage de Vasco, et tâcha de prendre un air le plus naturel possible, c’est-à-dire blasé, agacé, arrogant et méprisant à la fois, alors qu’il brandissait le paquet de cigarettes sous le nez de ce dernier, tenu entre son index et son majeur.

- Je vais squatter ta douche. Et s’il n’y a plus d’eau chaude, ce ne sera pas ma faute. Pigé ?

Oh, bien sûr que ce serait de sa faute. Combien de fois avait-il pu faire le coup à Vasco, en venant se doucher dans sa salle de bains sur une envie subite ? Oz utilisait des litres et des litres d’eau chaude pour ses douches rituelles, c’était bien connu, à force. Là, il essayait juste de faire comme si de rien n’était, à sa manière. Essayait, juste. Parce que s’il partait vers la chambre du blond avec un paquet de cigarettes en main, ce n’était pas pour rien. Comme à chaque fois qu’il en ressentait le besoin, il allait trouver refuge dans l’havre que représentait pour lui une salle de bain, et là, il fumerait pour décompresser avant de s’abandonner à l’eau brûlante. Epurer le corps à défaut de pouvoir laver une âme souillée. C’était un peu le principe. La porte de la chambre de Vasco était encore une fois laissée ouverte, imprudemment. Néanmoins, Oz ne prit cette fois pas le temps d’engueuler l’inconscient à ce propos, et se dirigea tout droit vers la salle de bain pour y entrer et claquer promptement la porte derrière lui, avant de la fermer à clé. Là, il était seul. Là, il serait bien. Non ? Si, forcément. Il s’empressa de fouiller dans les poches de son propre jeans pour en sortir un briquet presque vide, faillit arracher le paquet de clopes en l’ouvrant d’un geste trop brusque, sortit une cigarette, la glissa entre ses lèvres sans attendre et tendit le briquet pour l’allumer avec empressement. Il inspira les premières bouffées trop rapidement, ce qui le fit tousser, mais il ne s’en soucia pas et continua de tirer sur la cigarette avec cet empressement malsain et perturbé qui faisait écho au trouble intense qu’il ressentait. Il attendit quelques secondes avant de s’approcher de la baignoire pour activer le jet d’eau chaude, puis recula pour continuer de fumer, adossé contre le lavabo, alors que le bruit de l’eau résonnait agréablement à ses oreilles. Les sourcils froncés et absorbé dans ses pensées, il fixa le mur d’un regard incandescent où se mêlaient rageusement exaspération, doutes, soulagement, fureur et angoisse, avec la rapidité et la force d’un éclair. Maelström des émotions, encore et toujours. Sans prévenir, il se décolla du lavabo pour balancer violemment un coup de pied contre la baignoire. La douleur explosa dans son pied en même temps que le choc sourd qui résonnait contre les murs, la cigarette glissa de ses lèvres et il se mordit les lèvres avec brutalité pour s’empêcher d’hurler. Il se cogna dans le lavabo en reculant, poussa un juron, se maudit une bonne centaine de fois puis finit tout doucement par se calmer. Exaspéré, il écrasa la cigarette du pied sur le sol, puis entreprit de se déshabiller rapidement pour pouvoir enfin se glisser sous la douche, la douleur pulsant de son pied occupant ses pensées ; et comme toujours, l’eau chaude qui lui mordait la peau lui fit le plus grand bien, indéniablement.