[Arya] Interprétation des rêves

Il y a des choses dont on aimerait mieux ne pas se souvenir, et des rêves qui s'apparentent aux cauchemars. La pièce est plongée dans la pénombre. Un jour sale, projeté par les fenêtres de l'entresol, flotte sur la poussière en suspension qui ondulent entre les piliers de ciment brut. Au fond, les bris de miroir le reflètent d'un éclat involontaire dans ce lieu où même la lumière se fait silencieuse, comme réticente. Sous ses pieds s'étirent un escalier dont elle atteint le pas. Devant elle, se trouve une chaise. Sur cette chaise, est assis un homme.

Liven a vingt-quatre ans. Sur ses traits de jeune homme se dispute la beauté insolente de sa jeunesse et la maturité naissante de sa vingtaine. Un peu maigre, les yeux cernés, la posture fatiguée, il a cet éclat dangereusement bleu dans le regard. Ses mains sont ligotées et malgré les ravages de ses nuits blanches à se torturer jusqu'à la lie de ses actions passées, il lui reste suffisamment d’aplomb pour relever la tête en signe de défi.

- Tu mêles tes fantasmes au mauvais goût ?

Elle avait voulu voir ce qu'était la magie noire.
Il lui suffisait pourtant de le voir, lui.

Il y a des choses qu'on aimerait oublier, et d'autres qu'on arrive à oublier quand le subconscient ne vient pas s'en mêler. A cet instant précis, le subconscient s'en mêle un peu trop au goût d'Arya. Elle descend une interminable enfilade de marche, devinant ce qu'elle va y trouver. Ce ne sera pas plaisant. Elle a peu de très mauvais souvenirs, mais celui-là en fait partie.

Y être préparée ne change pas grand-chose, au final. Elle ne s'attendait pas à pouvoir reproduire avec autant de détails cette pièce au sous-sol, à peine éclairée par des lucarnes qui laissent tomber de fins rais de lumière dans la poussière qui recouvre le sol. Elle ne s'attendait surtout pas à découvrir Liven attaché à la place de la victime, dans toute sa jeunesse, affichant les problèmes qu'il avait à ce moment à la face du monde. Qu'elle regrette de ne pas avoir eu plus de force à l'époque...

Affichant d'abord son choc devant la scène, son visage se ferme rapidement. Elle ne bouge pas du bas des marches et ne fait pas un geste vers Liven. Tout dans son attitude crie qu'elle ne veut pas être là.

- Allons ailleurs, Liven. Ce n'est pas drôle.

Ce n'est qu'un rêve. Elle sait que ce n'est qu'un rêve. Un rêve de mauvais goût, un rêve des moins plaisants, un rêve sadique, mais ce n'est qu'un rêve. Alors pourquoi n'arrive-t-elle pas à en prendre le contrôle ?

Sauf que s'il n'y a pas d’échappatoire autre que sa propre indulgence, autant dire qu'il n'y en aura pas. Sa culpabilité refoulée vient la saisir à la gorge face à l'auto-destruction de celui qui avait été son meilleur ami. Sur sa chaise, il la nargue presque. Et ses yeux s'étrécissent, sublimes de cruauté.

- Un petit effort, concentre toi.

Comme un échos à ces consignes qu'il lui avait murmuré autrefois, comme un autre avant lui s'était chargé de le réduire à néant. Que regrette-t-elle exactement ?

- Arrête.

Le mot siffle entre ses dents. Elle ne bouge toujours mais ne peux détacher son regard de Liven.

Dans la micro-seconde d'un battement de cil, Arya voit son inconscient lutter contre sa rationalité excessive. La lumière s'est soudain faite grise, signe que la journée s'est étirée en longueur. Un sifflement désagréable lui déchire probablement les tympans. Liven n'est plus sur cette chaise. L'on y devine un homme plus âgé, plus massif. Un anonyme, un monsieur tout le monde. Son corps est entièrement détendu, sa tête est renversée en arrière. La balle qui vient de traverser sa boîte crânienne lui a arraché la vie et un sang poisseux vient tâcher le sac en tissu qui lui dissimulait le visage. Son odeur emplit déjà la pièce, mélange suave et piquant, organique et métallisé qui se mêle à celle encore fumante de la poudre.

Un poids vient s'abattre sur ses épaules, littéralement. Toute allégorie de ses souvenirs s'effondre pour laisser place à ces projections mesquines qui se plaisent à la torturer. Il a les bras lourds d'un homme qui prend appui avec décontraction, la tête paresseusement appuyée sur ces derniers. Elle ne le voit pas, mais elle sent qu'il est là. Elle se souvient qu'il l'avait achevé pour ne pas la pousser trop loin. Elle se souvient aussi qu'il avait eu le bon goût de ne pas lui imposer l'indifférence et le mépris dont il témoigne à présent. Son souffle horriblement profond se perd sur son cou. Il observe sa victime avec froideur un instant avant de s'exprimer avec une sérénité qui n'est pas celle de ses vingt ans :

- Qu'est-ce qu'on fait là, Arya ?

Il laisse passer un silence dans lequel résonne cette voix beaucoup trop belle et beaucoup trop calme. C'en est presque malsain.

- Tu te dis que c'est moi qui aurait du me trouver sur cette chaise ? Que c'est toi qui aurait du tenir l'arme ?

Arya sent sa main droite s'appesantir du revolver de Liven. La crosse est encore chaude, polie par son utilisation.

- Tu regrettes d'avoir été si loin ? Cette curiosité et cette ambition qui t'ont permis de goûter à mon univers ? Ou alors tu regrettes de me l'avoir pardonné. Tu m'as toujours tout pardonné.

La scène a changé trop brusquement pour que ce soit normal, emmenée par les transitions propres aux rêves qui ne révèlent leur illogisme qu'une fois leur propriétaire éveillé. La lumière a changé. La pièce a changé. La personne sur la chaise a changé. Est-ce encore un rêve ? Est-ce un souvenir ? Est-ce une toute autre chose ?

- Qu'est-ce qu'on fait là, Arya ? Qu'est-ce que tu fais là, Arya ? Ces paroles résonnent dans la pièce, dans sa tête, longtemps, portée par une voix qui n'est pas celle d'il y a dix ans, plus calme, plus dure. Pourquoi revivre cet instant ?

Que ne veux-tu pas t'avouer, Arya ?

- Tu te dis que c'est moi qui aurait du me trouver sur cette chaise ? Que c'est toi qui aurait du tenir l'arme ? Quoi ? Non. Bien sûr que non. Liven n'a rien à faire sur cette chaise. L'arme dans sa main, en revanche... Que fait-elle là ? Elle est encore chaude, sent encore la poudre. Pourtant, ce n'est pas elle qui a tiré. Ni cette fois, ni la fois d'avant, celle qui s'est réellement passée. Aurait-elle dû... ? Tu regrettes d'avoir été si loin ? Cette curiosité et cette ambition qui t'ont permis de goûter à mon univers ? Non. Non, ce n'est pas ça. Elle n'a pas été loin. Elle n'a fait qu'effleurer le sujet. Liven a été loin.

Seul.

Et c'est bien tout le problème.

- Ou alors tu regrettes de me l'avoir pardonné. Tu m'as toujours tout pardonné.

D'un coup, toute la tension accumulée jusqu'ici s'écoule d'Arya, comme emportée par un courant. Pas de regrets, mais une simple vérité. Le genre de vérité qui s'impose à la conscience et ne laisse place à aucun doute. Le genre de vérité qui balaie tout. Le poids auparavant oppressant des bras de Liven sur ses épaules devient réconfortant, son souffle froid se réchauffe. L'anonyme sur la chaise a disparu, emporté dans les méandres d'un mauvais rêve. Arya tourne doucement la tête, son regard d'un bleu profond plonge dans les yeux bleus électrique, hypnotisants, de Liven.

- Je te pardonnerai toujours tout.

La pièce s’étrécit, s'assombrit, se réchauffe. Cet environnement, éphémère et mouvant, s'évanouit à nouveau. C'est un salon à peine meublé, encore embarrassé de cartons. Une lampe y est allumée qui répand une lumière diffuse. Au dehors, celle d'un lampadaire éclabousse le vieux parquet. Une cheminée et un mur de briques réchauffent leurs retrouvailles glaciales.

L'intensité de son regard est la même en tout point, traversée de cette colère sourde, de cette rage sublime d'être et de vivre au mépris de tout et de tous. Seules quelques ridules soulignant ses expressions, la sévérité d'un visage plus mûr, le charme d'une assurance qui n'a plus à se justifier, trahissent les nuances que le temps seul peut apporter. Liven a trente-six ans. Un silence vient sceller quelque chose qu'il ne pourrait définir et il s'avance pour l'étreindre, doux, sécurisant.  

- Je le sais.

Comme un aveu de son égoïsme. Comme une excuse. Comme une évidence partagée...

Les contours deviennent flous, les sensations lointaines, et l'illusion onirique se délite sous les assauts du réel. Liven inspire profondément l'odeur du cuir du fauteuil où il est assis. La bougie est entièrement consumée et, plongé dans la pénombre, il reprend doucement pied avec la réalité. D'un geste, il dissout l'encre des runes qu'il a tracées et au centre desquelles il se trouvait.

Comment Sorel faisait-il pour garder le contrôle sur quelque chose d'aussi complexe à percevoir et à influencer, d'aussi fluide et évanescent qu'un rêve ? Comme s'il n'était pas suffisamment difficile de dissimuler sa présence tout en déroulant l'illusion, de lutter contre les aléas de l'inconscient tout en composant avec ses brusques revirements... Sa maestria cessera-t-elle un jour de l'impressionner ? Il a laissé trop de questions en suspend, n'a pas su anticiper les événements lorsque son inconscient a repris le dessus, et en ressort frustré.  Liven se redresse légèrement malgré ses muscles engourdis. Il se passe une main dans les cheveux qu'il laisse couler jusqu'à sa nuque. Puis, finalement, un sourire relève un coin de ses lèvres.

Aussi étrange et insaisissable fut-elle, l'expérience demeure un succès.
Il sait l'essentiel.